陈龙迈开步子，朝出租屋的方向走去。

不管怎样，他得回去。

他的东西还在那里，他要把它们拿回来，然后离开那个地方，再也不回来。

回到出租屋的时候，已经快十一点了。

陈龙走进吴梦的房间。

他站在那面小圆镜前，看着镜子里的自己。

镜子里的那个年轻人，穿着吴梦给他买的浅蓝色t恤，穿着吴梦给他买的牛仔裤，穿着吴梦给他买的运动鞋。

从头到脚，除了口袋里的几十块钱零钱，他身上所有的东西都是吴梦给他买的。

陈龙开始脱衣服。

他扯掉t恤，扯掉牛仔裤，扯掉袜子，把它们扔在地上，一件一件地扔，像是在剥掉一层不属于自己的皮。

然后他弯下腰，捡起那些衣服，开始撕。

他的力气很大，那些布料在他手里像是纸一样脆弱。

t恤被他从领口处撕开，扯成两半。

碎片散落一地。

做完这一切，陈龙赤着上身站在房间中央，大口大口地喘着气。

他低头看着自己身上的伤，左肩和右肩的淤青已经从青紫色变成了深紫色，肿胀还没有完全消退。

他用旧布条缠的绷带还在，但有些已经松脱了，垂下来一截，在他的腰侧晃来晃去。

陈龙从衣柜里翻出了他刚来莞市时穿的那身衣服，那件洗得发白的旧t恤，那条膝盖上打着补丁的裤子，还有那双漏了洞的回力鞋。

他把它们穿在身上，站在镜子前，看着镜子里那个又变回“农村小子”的自己，苦笑了一下。

这才是我，这才应该是我的样子。

他把牛仔包从床底下拖出来，打开，把床上的几件旧衣服塞进去，又把那本三叔公送给他的《少林拳谱》塞进去。

那本书已经被他翻得破破烂烂的，书角都卷起来了，纸张泛黄发脆，但他一直舍不得扔。

拉上牛仔包的拉链，背在肩上。

陈龙刚准备离开这里。

客厅的门打开了。

吴梦站在门口。

她的脸上还带着哭过的痕迹，眼睛红肿，眼影被泪水冲花了，在脸上留下一道道黑灰色的痕迹。

她身上还穿着那件银色亮片裙，高跟鞋上沾着灰尘，头发散落了几缕下来，整个人看起来疲惫而憔悴。

她看到陈龙背着牛仔包的样子，愣住了。

“龙仔，你要去哪？”吴梦的声音沙哑，像是哭得太久伤到了嗓子，“这么晚了，有什么事等明天再说嘛。”

陈龙没有看她，侧身从吴梦身边挤过去，走出门，站在走廊里。

“我在这儿睡不着。”陈龙说。

吴梦追了出来，伸手去拉陈龙的胳膊。

陈龙一甩手，把她的手甩开了。

动作不算粗暴，但那种拒绝的态度非常明确。

“龙仔，”吴梦的声音颤抖，“你别这样，你听我说……”

“还有什么好说的？”陈龙决绝地说道。

吴梦的嘴唇哆嗦着，眼泪又涌了出来：“我都是为了……”

“为了什么？”陈龙打断了她，声音里带着一种说不清的苦涩，“为了给我买衣服？为了给我零花钱？为了让我在女孩面前大方一点？吴梦，你是不是觉得我陈龙是一个废物？是一个离开了你连饭都吃不上、连衣服都穿不起的废物？”

这是陈龙第一次叫吴梦的全名。

从小到大，他一直叫她“姐”，不管是在村里的时候，还是在莞市之后，他从来没叫过她的名字。

此刻，“吴梦”两个字从他嘴里说出来，像两块冰冷的石头，砸在了吴梦的心上。

“我不是那个意思……”吴梦摇着头，眼泪扑簌簌地往下掉，“我就是想让你过得好一点，不想让你吃苦……”

“我不怕吃苦。”陈龙的声音突然低了下去，低到像是在跟自己说话，“我从小就是在苦水里泡大的，我不怕吃苦。我怕的是……”

他没有说完。

转过身，陈龙走下了楼梯。

吴梦站在走廊里，一只手扶着门框，另一只手捂着嘴，无声地哭泣。

陈龙出了出租楼，走进城中村的巷子里。

他不知道要去哪里，也不知道要走多久，他只是闷头往前走，走过了路灯昏暗的小巷，走过了热闹喧嚣的大街，走过了正在收摊的大排档，走过了已经关门歇业的店铺。